De qué me sirve la vida…

Que la negra noche de mi mal el Lincoln ( el volks. cremita , quise decir) me falló en algún ignoto barrio del norte , les decía el viernes pasado , y que la única luz que columbré a lo lejos fue la de la Reyna Sochil, curados de chilacayote. Afuera , sentado a dos posas y contra el muro los lomos , me enzarcé con cuatro , seis teporochos , en una charla que duró lo que aquella de a litro que me vi forzado a ofertarles. Y qué modo de aflorar y desflorar , al amor cacardiento , penas y lloros , quebrantos y duelos y demás penurias de la vida arrastrada. Habló el de la chamarra verdiosa, dril y cochambre:

-Aquí onde me ve , todo dado a la perdición , yo viví tiempos mejores. Pero la traición de una tirana , cuándo no . ¿Usté no ha sufrido penas de amor..?

Que si las he sufrudo , pensé . Vivo con ellas , y ellas viven conmigo . Nací con ellas enquistadas en la enjundia del ánima , y es hora que en ese ardimiento muero porque no muero , que dijo la santa. �??Penas de esas he sufrido�?�, dije.

-Pos entonces es usté anormal , ¿ ya fue a ver al siquiatra? Porque sufrir penas de amor y no cacardizar…¿no , ésele, Pitoloco?

Suspiré . Me pegué al gollete del titán. A lo lejos , el aullar de la ambulancia , que en su desgarro parecía gritar : �??¡Ay , mis hijos..! Manolo , en primer lugar . El pretil de la piquera se erizó de gatos , erizados espinazos en la fragua de una brama espeluznante . De repente , un ladrido por el altoparlante: �??¡Ese del volks chocolate, ¿qué no oye? Oríllese pa la orilla..!�?� Dentro del antro , el cantor anónimo , bordeando arpegios en sol mayor: Celebrando a mi manera �?? la derrota de mi pobre corazón…

Flor de la autocompasión . Acá el catálogo de infortunios remojados en buches del inmundo licor: �??Mi jefecita santa , que se fue y me dejó solo y mi alma en el mundo �?? Mi chamaco ; lo vi morir , mi niño…�?� �??Me acuerdo que ella y mis muchachos salieron a despedirme , porque me iba a la chamba . Al rato , aquel huracán , la inundación . No volví a saber de ellos . Agarré y puse tierra de por medio . Mi gente…�?� El gemillido convulso , el sorber de la humedad , la fuga de una realidad intolerable para un carácter de jericalla, menguado por el licor…

Uno me llamó la atención ; ese que , saturado de alcohol , permanecía así , miren , culimpinado , con el rostro aplastado sobre el piso de la banqueta . En su derredor , qué saco: babas , bascas , desechos pestilentes. Hice una seña a los otros: �??¿Y ese ?�?� Silencio. Algún suspirillo. Bandazos de viento: De qué me sirve la vida… Y entonces uno habló : �??A ése respétele su dolor y su drama, mi señor. Ese nos llegó pero que muy tatemado de su alma , y así lo verá desde hace semanas. Bien se le adivinan las intenciones de quedar en la suerte , y pa pronto , al grito de ya . Ese suicida , Ahí donde lo ve , ya huele a ofrenda de muertos , y lo va a conseguir , de a madre me cai. ¿No , tú , Chipiturco?

Y mis valedores: las tristuras siguieron , y el chupeteo cacardiento , y entonces , válgame , el derrotado aquel , el más vencido de los vencidos , de pronto se removió; de culimpinado , se dejó caer , un temblo , un estremecimiento; la mano , trémula , rastreaba el pomo . Yo , en susuro: �??¿Traición amorosa , tal vez? Un trago , un amamantón. Gomoteó , baba y mocos. ¿Qué tragedia sería la que lo arrastró hasta el averno de los teporochos? ¿una mujer , esa sota moza que amamos tantito más que a nosotros mismos , la Chiquit que de un día para otro se nos fue de la existencia para nunca más , y ojos que te vieron ir , y ahí terminó la existencia para nosotros? Chiquit…

-¿Traición amorosa , dice? No mame . Mire: (El acomedido aquel , sollamando con su aliento mi oreja , me susurró retazos del drama descomnal . Mis valedores :oyéndolo , me estremecí . El asco y la humana compasión �??Querría pagarle otra de a litro , al pobrín.)

-Ese es su drama , y en cosa de días ya nos alcanzó a los que hemos invertido media vida en el pomo , y nos dejó atrás . Ese no llega lejos . Y cómo no , si anda toreando a la muerte y buscando que se lo coja entre los cuernos . Mejor se aventara al Metro , le digo yo , pero cada quién su muerte , osea. ¿Se pone con otro chupito , mi señor? A ver , mi chueco , entre pa´ dentro y arrástrese uno.

Y válgame , me azozobré porque el redrojillo se había venido en sollooozos mal amasados. Algo intentó decir , algo como : �??y él …adre�?� , pero se lo taponó el vómito . Y para mí fue bastante; me alce y me eché a correr . Que los muertos entierren a sus teporochos . Y yo me pregunto: del suicida qué será a estas horas , si viva o logró su intento , a saber . ¿Su drama? Un priista , imagínense , y le había echado todo su resto a Montiel. Ya tenía asegurado el hueso , y de súbito … ¡De súbito descifré sus tartajeos! (los del teporocho , no los de Montiel.)�?�y él adre�?� significaba �??Montiel , jijo de su no sé que madre�?�. El , los hijos , la Versini. Pero cuatro instituciones niegan investigación alguna contra esos émulos de Gryllo el cerdo: la presidencia del país, Hacienda , la PGR y el gobierno del Edo. de México. (Este país)