Aquí estoy , entre botellas…

�??Y cómo no , si ando desgajado por dentro y urgido de olvidar esta pena que me aniquila y no me deja vivir�?� No, no , un momento: no amontones pretextos para tu vicio, tú con tu pobre carácter de malvavisco. No . Penas todos cargamos encima , y no por eso nos vamos a encenagar en el licor. ¿O exagero , quizá? Porque de mí sé decir que conmigo la cacardiosidad topó en hueso , en tepetate . Pero a propósito: aquí y ahoar me propongo hablar de los vencidos de la vida , esos redrojos humanos que , débiles de carácter y perdida la brega contra un sañudo destino que los superó en redaños , han bajado la guardia y se entregan de lleno al licor , a la vida arrastrada , a la muerte lenta y la perdición. Drogadictos , alcohólicos , espantajos humanos. ¿Alguno de ustedes habrá observado a semejantes bagazos , cascajos , cáscaras basurientas que se arremolinan al amor y al olor , a la pestilencia de la piquera? Son los gorkianos exhombre , los humillados y ofendidos de Dostoievski , las almas muertas de Gogol. Son los destinos trágicos de que habla Cocioli. Los viciosos.

Con varios de ellos me topé un día de estos en un callejón de barrio bajo , en los intestinos de un remoto arrabal , a esa hora de entre dos luces en que la tarde , acosada por la jauría de farolas y esquilas , huye en voladas con la noche amenazándola de desfloración. Del taller de lectura norteño regresaba hacia el sur cuando en eso , de súbito , el cremita , que me la empezó a hacer de fumarola. Tres explosiones falsas como promesa de Fox, peste a quemado como familia de Fox , el vehículo detenido como sexenio de Fox , con un motor más muerto que esperanzas en Fox. Bajé del BMW(el volks cremita , quise decir), y procedí a levantar trompa y trasera ( las del susodicho). Pero nada; sistema de encendido y carburación , cuatrapeados , como Fox..

Náufrago de las cuatro esquinas , detrás de algún valimiento mandé ansiosas miradas hacia callejas y callejones : cuál de los cuatro será el mejor . Elegí el menos lóbrego , y vino a encontrarme , en retazos , la barriobajera tonada que se engrifa de amores y desencuentros , ausencias y soterrados dolorimientos que el alcohol despelleja: Porque esta vida que llevo �?? si no fuera porque bebo no la habría de merecer…

Pian pianito , al amor de la trova que se machihembra al bandazo de viento me fui acercando al charco amarillo que se cuajaba al pie del farol , charco de legañosa luz . Detrás , en la semipenumbra, vetustez y abandono , la reyna Sochil , curados de apio y chilacayote . Aquí y allá , manos anónimas , los consabidos grafitos. Leí :Pipo estuvo aquí . La Lola ya , �??uto yo.(Válgame). Adentro de la piquera , la tonada que reblandecía corazones en salmuera vinosa: La derrota de mi pobre corazón…

Pensé: �??Que por aquí alguno entienda de explosiones falsas va a estar muy brasa , cuando no carbón�?� . Di un paso , dos , tres. Pisé una cáscara de melón �??¡Ora , güey!�?� , rezongó las cáscara , que resultó no ser de melón , sino humana. La cáscara que el guey había pisado era una mano . Levanté el botín ( de orejeta , no de los botines que en abyecta impunidad se han levandato los Bribiesca , Montiel , El Tamarindillo Cosme Prestanombres y Cía. Dije:�?�Perdón , chiquilla o chiquillo�?�.

-Ah, travieso ( me albureó) . Pero no fijeshion, mi buen . Total , se copera pal pomo , ¿sí?
Piastojeé , y pude distinguirlos : en la banqueta regados al amor del tufo aguardentoso , aquel tenderete de humanos después de la digestión ; uno yacía en posición fetal , otro más se enroscaba , se erguía aquél sobre el eje de la cintura , y chasqueaban todos unos belfos en rescoldo , solamados de sed.
�??Un refine , ¿sí ése..?
Teporochones , muy a la orden . Cuatro , seis sin contar los perracos y el par de ratas jariosas que , apalancándose en uno de mis botines , se afanaban en la bíblica maniobra de reproducirse y poblar la tierra( como si para ratas no nos bastasen los Salinas y la Gordillo). Uno de los redrojos aventó aquel gargajo:

-¡Aguas , el esputo..!
-Ya. ¿A su edad y manfloro? De todos modos, verdá , mandamos por el pomo , ¿no? A su salú. Ala de su madrecita. ¿Sí que sí, mi buen ..?

Hombre , dicho así , según lo estipulan las más estrictas reglas del Carreño , por el pomo mandamos , y ándenle , al juego de garganta . Yo comencé a chiquitearme un titán( no de la mitología. De grosella. Conmigo la beberecua nomás no pudo , que topó en tepetate . ¿Y con ustedes , mis valedores? También le hacen frente y evitan la degradación que supone ceder ante la cacardiosa? En fin ).
�??Oiga , usté no es de por el rumbo…�?�
-Me cái que no . Cheneque. Yo lo miro medio de quien sabe cómo.
Mis valedores: pudo más mi interés por lo humano. (Seguiré el lunes.)